□王治刚

来到綦江北街的图书馆，推门进去，便像跨进了另一个世界。外面的汽车声、人语声，霎时都隐了去，只剩下一种庞大而安详的静。

墙上“在阅读中寻找生活的诗与远方”的标语，格外醒目。我的心里漾开一丝暖意——这真是一个可爱的地方。

馆内座位划分分明：老人与残障人士的专座靠着窗，光线最好；普通读者区是两列长长的书桌，可容纳五十人左右。书刊摆放得秩序井然：报纸区总有些老人在静静翻阅，杂志区吸引着不少年轻面孔，科技图书区则罕有人至；而小人书区，满满当当摆着几代人的甜蜜回忆。最让人动容的是那一排《盲人月刊》，它们虽静静立在架上，却仿佛自带温暖的“声音”。

我取了本《品读》坐下，刚读没多久，一位老人颤巍巍地走到我面前。他满头白发，手里捧着一本大开本的画报。

“同志，”他声音有些含糊，手指点着画报上的一行字，“这个……这是个什么字呀？”

我凑近一看，是个“鸢”字。便告诉他：“这个字念‘yuān’，指的是老鹰。”

“鸢飞戾天……”他喃喃念着，浑浊的眼眸里忽然闪过一点光亮，像是想起了什么久远的往事，“哦，是老鹰啊，我知道。年轻时在乡下，常能看见。”他向我道谢后，心满意足地合上画报，又颤巍巍地走了回去。我的心忽然被轻轻触动，这个字于我而言不过是常识，于他，却仿佛打开了一扇通往记忆与想象的窗。

望着他的背影，我竟想起了袁老。这图书馆里的人，无论馆员还是常客，没有不认识他的。袁老已至耄耋之年，自退休后，每天图书馆一开馆，他必定准时到来。他总坐在那个靠窗的位子，鼻梁上架着老花镜，时而与书中先贤对话，时而与文字里的今人交流。他边读边记笔记，日积月累，已经写满二十本；每逢有感悟，便整理成文字，常有文章刊登在本地报刊上。他还总主动给别人推荐值得一读的刊物，听他建议的人，总能有所收获。

可后来，我却再也没见到他的踪影。辗转打听才知道，袁老病了，腿脚不便，再也没法来图书馆了。他常坐的那个位子，如今已换了别人，可每当我的目光掠过那曾属于他的、如今空荡荡的椅背，总觉得他还坐在那里，沉浸在自己的书香世界里。我想，那二十本笔记，便是他以精神为足，在这图书馆里一步步“走”出的路；他透过文字见到的风景，或许比许多人一生亲历的还要辽阔。

忽然想起一句话，你读的书，是你走不到的路，是你见不到的风景。可不是吗？那位问字的老人，在现实中无法触及的字词深意，在这里找到了答案；袁老因身体不便走不了的“万里路”，也在书页间一一跨越。

这座可爱的图书馆，更像一座慈悲的渡口。它以知识为舟筏，将一个个被现实困囿的灵魂，安然渡向他们心中向往的“诗与远方”。